Cînd morile de apă din Ucraina
în loc de grîu vor măcina napalm
ne-om duce toți la vale pe Cacaina
în rai la Creangă, ce ne-mbie calm
cu sărmăluțe fierte în marmită
și cu bărdace ample de pelin,
zicînd că moartea nu-i deloc pripită,
că-și trage și ea sufletul puțin,
c-abia ce-i dete drumul din turbincă
Ivan care de-un secol e mahmur,
că și-a luat doctoratul în palincă
și de americani îl doare-n cur,
c-a mai cîntat cu Stalin la o orgă
al cărei sunet noi l-am cam uitat,
că o să dea un scurt concert la morgă
cu vagi lecturi din vagul samizdat,
că e topit acum după Moldova,
unde și dracul e bilingv puțin,
cu fete și muieri mai dulci ca slova
cu poale-n brîu, de ele să mă țin,
că fac un parastas de cursă lungă
de-l stingi doar cu găleți de samagon,
nu ca yankeii ce țin sticla-n pungă,
de-o fi adevărat sau e trombon.