La Roma, sub un pod, cu fața suptă,
mă văd săpînd vîrtos la o conductă.
Mai sus, pe-un bulevard numit Razzoli,
tot eu halesc cu lingura fagioli.
Mi-e frică s-o cotesc pe-o altă stradă,
că poate maica moartă-o să mă vadă
în timp ce conversează la o masă
cu mine tînăr. Încă e frumoasă
și poate nu mai vede-așa de bine
cînd trec, bătrîn și trist, pe lîngă mine.