Vă jur, vînătorii de foci din Alaska
se trag, Doamne iartă, din foci.
Mireasa-i o focă și domnul cu basca
e-o focă ce face bolboci.
Mi-e limpede astăzi că ăi ce vînează
împușcă strămoșii uitați,
Ivan nu mai seceră orz, nu contează
cît poate să secere frați.
Noi sîntem gonacii acestei extincții,
urlăm, scotocim, punem jar,
dăm premii la cei ce-și omoară părinții.
O, splendid convoi funerar!
Cînd văd bucuria din ochii contesei
ce șade călare pe bici,
cu drag aș goni-o în dosul Odessei
să pască-ntr-un lan de urzici,
că pînă și moartea-i corectă politic,
voioși traficanți de mălai,
cît timp vă-nchinați la un zeu paralitic,
la Moscova-i mare guleai.