Iartă-mă, Doamne, că m-am născut în România!

Țara noastră a devenit scena unde se joacă o farsă de zile mari, cu actori care nu-și cunosc rolurile și bat cîmpii cu grație în aplauzele a douăzeci de milioane de spectatori prea puțin duși la teatru, predispuși să o confunde pe Ofelia cu chelnerița care spală pahare cu apă rece într-o crîșmă din Obor și pe Hamlet cu ciobanul Petrache Lupu de la Maglavit, care acum 80 de ani a stat de vorbă cu un extraterestru.

Un personaj sărit de pe fix și o sărăcuță cu duhul, exact ca-n filmul Zbor deasupra unui cuib de cuci, par gata să îmbrace, cu asentimentul nostru, halatele doctorilor din spitalul de boli nervoase numit România.

Întîi am fost manipulați să ieșim din NATO și să intrăm în biserica Vasile Blajenîi din Piața Roșie de un domn cu multă gheață la cap, iar acum sîntem manipulați de fiica fierbinte a doamnei Lasconi care își admiră progenitura pentru disponibilitatea de a trăi în același timp cu mai mulți bărbați și cu nenumărate fete înainte de a se mărita cu ursulețul Panda de la grădina zoologică din Paris.

Parodia ieșirii tinerilor în strada ca-n Decembrie ’89 și instigarea la omor, comandată tot pe TikTok de viitoarea ministresă de Externe care i-a explicat mamei sale ce vînează israelienii prin codrii Libanului, se va lăsa cu o tragicomedie: G. Călinescu va fi dezgropat din Cimitirul Bellu, pus la zid și împușcat pentru vina de a fi scris Istoria literaturii române.

P.S. Caramitru a murit și nici eu nu mă simt prea bine, așa că în seara alegerilor nu o să apar la televizor să vă anunț că ,,Dictatorul Iohannis a fugit la mămica lui din Germania!“. Cel mult o să strig ,,Ne-am învins!“, că Dumnezeu și-a întors de mult fața de la români.