8 ianuarie
Dragă jurnalule, îți scriu ție pentru că altceva nu mi-a mai rămas. Mi-au luat tot ce-mi era mai drag pe lume. Nu mă mai lasă să scriu pe Twitter. Știi ce-nseamnă asta? Înseamnă că nu mai am deloc posibilitatea să mă exprim și să-mi transmit mesajele către populație. Unde s-a mai văzut așa ceva? Șef de stat care să nu aibă voie pe Twitter.
Stai așa, că e mai grav decât credeam: nu-s șef de stat, sunt șef de state. Pfai de mine, cât îmi e de ciudă că n-am cum să atrag atenția planetei în legătură cu acest abuz, pentru că nu mai am unde să scriu despre el!
Te rog să mă crezi, dragă jurnalule, că nu-mi mai revin. Stau la mine la birou îmbrăcat doar în pijama și plâng deasupra găletușei cu aripioare de la KCF. Mă rog, nu-s chiar atât de trist, dar sunt extrem de picante aripioarele.
Partea nasoală e că nu mai pot să mă concentrez asupra treburilor mele zilnice de președinte. Chestia asta cu cenzura și lipsa unei platforme ca să mă exprim m-a lovit tare de tot. În mod normal, acum aveam o conferință de presă cu jurnaliștii acreditați la Washington și pe urmă trebuia să mă adresez în direct poporului american, dar adună-te tu ca să mai faci toate lucrurile astea când știi că te-a bannat Twitter-ul. Mai poți? Nu mai poți.
9 ianuarie
Dragă jurnalule, iar îți scriu, însă de data asta vin la tine cu o rugăminte. Uite la ce mă gândeam: ce-ar fi să-ți faci tu cont de Twitter cu numele tău, dar pe urmă să mă lași pe mine să postez? De fapt, știi ce? Nici măcar nu e nevoie să mă lași să postez. Vreau doar să citesc ce scrie alde Biden și să le dau like băieților mei mândri că au pielea albă. Hai, te rog eu, nu-ți ia mai mult de două minute să-ți faci cont pe Twitter. Dacă vrei, am și niște idei de postări. Uite, poți să zici ceva despre cum a furat alegerile Somnorosul Joe. Sau despre cum victoria mea la alegerile din noiembrie a fost cea mai clară din istoria universului, doar că statul paralel a decis să joace mârșav și-a numărat și voturile democraților. A? Ce zici? Dacă mă servești, îți iau un înveliș mișto pentru copertă, să moară de ciudă jurnalul lui Obama atunci când te-o vedea.
